Baobab

Je voudrais écrire des choses lumineuses. Je voudrais ne plus être une ombre, disparue, ver de terre. Je voudrais sentir des racines pousser sous mes pieds, je deviendrai saule, ou bien roseau, je me balancerai avec le vent, je sentirai les pattes de l’oiseau que j’entends se poser sur moi, je freinerai les pollens qui volent, qui jaunissent le sol, éternue mes filles.

Je voudrais me déployer chaque matin, comme de voir les pétales se défroisser alors que le soleil monte, je voudrai m’étirer comme la jeune branche qui grandi au temps qui passe. Au temps qui passe. Hier, j’ai entendu cette phrase : « facturé au temps passé ». J’ai trouvé ça presque poétique plutôt que « facturé à l’heure ».

Le temps passé efface les jeunes années. Je découvre de vivre limitée. Ne pas réussir à grimper une toute petite colline, se sentir légère à bouger les poches de naissain, et puis lourde à la douleur d’un genou, avoir mal à s’assoir, avoir mal à se lever, faire la mémé, grimacer.

Qu’il est beau ce chêne vieux, vieux comme un jeune homme, vert tendre, il ébauche ses feuilles, prend le temps, comme F. a fait son pain au levain, prendre le temps de regarder, de laisser faire, en sourdine, en cachette, la vie vient par en dessous, secrète, et galipette.

Il n’est pas encore né le livre que je voudrais écrire. Il n’est pas encore fait, à force de lire, rien n’est parfait, c’est toujours mieux les autres, ça fiche le complexe, ça dit à quoi bon, ça se ment à soi-même, il faudrait que ça tombe.

Il y aura peut-être une poire cette année encore, il fleurit comme jamais, je voudrais un baobab.