Les ponts sont rompus, la mer à boire.

Elle ne sait plus ce qu’elle aime, elle sait qu’elle n’aime pas cet instant là, celui du boire la tasse.

Ce trop plein du vase, celui qui se brise et coule des larmes.

Les ponts sont rompus, les liens arrachés.

Les mots sont partis, écoeurés, incompris, déboutés, au tribunal du jugement dernier.

De son lit elle fera son tombeau, seule, échouée de ne savoir point aimer.